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Llueve sobre las calles
todas las lluvias juntas,
como si un mar de grifos
se abriera de repente,
y la sangre del suelo
nos mojara las manos.
Llueve bajo el silencio,
sobre los sueños llueve.
Lluvias blancas o negras,
lluvias con olas breves,
que arrastran en su cauce
las lluvias del pasado.
Con espejos de estrellas
y un aliento de sal
que nos vierte en la boca
besos verdes,
o pálidos.
Lluvias marinas y terrestres,
celestiales y diáfanas,
que el océano empuja
con su carga de algas,
cual una savia dulce
de azúcar cristalino,
enjugando en la noche
la plenitud del alba.
Sobre los barcos llueve,
que encallan en la nada.
Llueven todas las lluvias,
las de ayer, las de siempre,
las azules, las verdes.
Sobre todo las verdes.
Y el agua vuela y viaja
en un juego de espuma,
como potros de viento
tronando en las ventanas.
Mientras agosto
mece
sus raíces doradas.
sus raíces doradas.
Y el agua cae y cae,
como piedras al alma.
Sergio Manganelli
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